Parte Segunda

Sentado, enquanto o jornal despertava, de costas voltado. Tocava uma recordação de infindo espaço, apertando-me forte no seu laço. Estrangulava a palavra que, muda, se precipitava no roxear dos lábios que tinham ainda a tão breve e doce memória. Doce era o engano que se escapava entre cada fôlego mais esparço de ar. Nem um só esforço fazia para contrariar a contracção que, faria toda a vida andar para trás até ao momento em que cumprimentara o mundo com choro. Assim começar de novo. Sentado, de jornal desperto, de olhar para a janela.

Parte primeira

Passavam-se três horas da tarde e ainda não era tarde. Não tinha havido manhã, apenas a continuação de uma noite prolongada de insónia ou, antes dizendo, de uma noite diurna.
O café trazia o gosto amargo de um romance de cordel, daqueles que todos conhecem o fim mas, que o coração vazio e fantasioso tanto anseia.
Passavam-se três horas e cinco minutos da tarde e começava já a ser tarde numa longa noite diurna.